Cicatrizes de Guerra

Pois bem, hoje o dia está magnífico. Aliás, a semana toda foi magnífica, e a próxima semana que se inicia também promete temperaturas amenas e um vento agradável, além do sol estatelado no céu azul sem nuvens.

Abro todas as janelas da casa e deixo o vento entrar. O meu quarto está no segundo andar da casa e a janela dá para a rua - foi de onde tirei aquelas fotos tempos atrás. Aliás, já está tudo verdinho novamente, claro, como na primeira foto.

Não há grades em nenhuma parte da casa, obviamente, como seria de se esperar se estivéssemos no Brasil. Apesar de ser no segundo andar, penso que ainda assim seria fácil escalar e entrar. Se vou à parte de baixo da casa, fecho pois as janelas do segundo andar que dão para a rua.

Não, nunca ninguém entrou em nenhuma casa ou apartamento em que morei no Brasil. Mas e o medo? E as estórias petrificantes de vizinhos e amigos, contando sobre meliantes dando gargalhadas com armas apontadas, prontas a disparar ao menor descuido?

É raro bandidos andarem armados aqui. Em geral andam com facas, não revólveres. Morrem mais pessoas em Londres em brigas de rua do que em assaltos e coisas do gênereo. E é difícil haver invasão de casas, mais ainda quando há pessoas dentro. Eles preferem entrar quando não há ninguém em casa.

Mesmo assim, por menor que seja a probabilidade, não consigo deixar a janela aberta. São cicatrizes de guerra, impressas na alma desde a mais tenra infância.

Gostaria de acreditar mais na raça humana. Gostaria de não ser tão desconfiada assim de tudo e de todos. Creio no entanto que teria de morrer e nascer novamente para que isso aconteça.